La Clase

A través de la repetición de frases estandarizadas, el profesor trataba de enseñar a quienes lo escuchaban. La falta de plasticidad en sus ademanes era bastante curiosa, hacía recordar a las personas que, "públicamente", se esfuerzan por hacer y decir todo para no decir ni hacer nada. De frente a él, los jóvenes que se esfuerzan por convertir su voz en un ruido más de la sala, y que le bajan el volumen convirtiéndola en una voz más de los objetos que hablan involuntariamente o por razones que son completamente arbitrarias. No por nada, la astucia de la razón es una de esas tantas y supuestas metafísicas que, sin embargo, suceden ahí y en un momento determinado, y nada más falta verlas como cuando una mariposa sacude frenéticamente sus alas volando frente a nosotros. "Esto ya lo dijo, es eso que esucho diario, en un tiempo que ya no sé contar, o que ya no cuenta para mí, ni me cuenta o me escribe porque llegó al punto en que atravesaba mis pensamientos y se volvía una tarea más en el automatismo del tiempo mismo". Entonces, y automáticamente de nuevo, se esparce fugándose en cadenas de palabras, signos, ademanes o sea lo que sea que toca la superficie de los oídos pero no tiene nunguna claridad, aquélla que por ejemplo un sueño nos entregaría: "Y sí, tú te tiraste por las escaleras y veía cómo morías (hay sectores que a Juárez...) y la desesperación me deshacía" piensa que soñaba uno, "A ver, ¿por qué cuando me encuentro con ese refrigerador (ya casi el maestro lo dijo todo...) despierto con ganas de orinar?" otro siente que soñaba. ¡Son los entes que determinan los servicios! - interrumpe el profesor con severidad... y el joven se impacta, su tímpano resuena con esas palabras. Entonces la paradoja: ¿qué no me escribo yo, o al menos sabía que me estaba escribiendo cuando entró de lleno la forma de una voz y no su fuerza? Tratamos de prever el futuro - entran otras palabras al oído: pero ya no importa. Hace tiempo que ese tiempo no me escribe, a pesar de que creo que sí me difumina.