Épocas navideñas.

Ya que mi cumpleaños cae un poco antes de Navidad y como la mayoría de la gente sale de la ciudad, estoy acostumbrada a felicitaciones a distancia, a la salida rutinaria con mis padres y a las muy bienvenidas vacaciones en cama.
Entrada la tarde -o al día siguiente- recibo preguntas del tipo : "¿Qué tal tu día?" "¿Cómo te la estás pasando?"
La obligación al goce hace que no responda nada. Carezco de palabras para decir con total franqueza: Me la estoy pasando de la chingada o, estoy deprimida o, es un día común y corriente ¿cómo ves?
Digo, tampoco es que salga uno a la calle y una escena parecida a esta se presente:



El día avanza sin tropiezos para los tabiquillos.

No me lo tomen a mal, claro que me gusta ser felicitada y esas cosas. Lo que no sé es cómo contestar esas preguntas sin sentirme obligada a explotar de la felicidad o hacer algo extravagante sólo para tener algo que decir.
Este cumpleaños en particular me la pasé sumamente triste. Recuerdos vinieron y se instalaron en mi piel, como una película que se proyectaba directamente sobre mis órganos. Estaba plenamente consciente de que era mi cumpleaños y lo que eso significaba -o no-.

Sólo a poquitas personas les pude contestar: "No muy bien", sin sentir que las defraudaba.

Quihubo

En Rusia nos vieron 8 veces,

¡Hola Rusia!


In Russia they saw us 8 times,

Hello Russia!

Bienvenida

Este post es breve.

Después de la entrada anterior a cargo de un nuevo autor, me toca presentar al Fresno. Él ya había leído por algún tiempo las entradas del blog por lo que la invitación a participar fue natural.
Su carácter, a diferencia de sus hojas siempre verdes, es un tanto áspero y rugoso, como si el verde fuera
Saludos a todos.

La Clase

A través de la repetición de frases estandarizadas, el profesor trataba de enseñar a quienes lo escuchaban. La falta de plasticidad en sus ademanes era bastante curiosa, hacía recordar a las personas que, "públicamente", se esfuerzan por hacer y decir todo para no decir ni hacer nada. De frente a él, los jóvenes que se esfuerzan por convertir su voz en un ruido más de la sala, y que le bajan el volumen convirtiéndola en una voz más de los objetos que hablan involuntariamente o por razones que son completamente arbitrarias. No por nada, la astucia de la razón es una de esas tantas y supuestas metafísicas que, sin embargo, suceden ahí y en un momento determinado, y nada más falta verlas como cuando una mariposa sacude frenéticamente sus alas volando frente a nosotros. "Esto ya lo dijo, es eso que esucho diario, en un tiempo que ya no sé contar, o que ya no cuenta para mí, ni me cuenta o me escribe porque llegó al punto en que atravesaba mis pensamientos y se volvía una tarea más en el automatismo del tiempo mismo". Entonces, y automáticamente de nuevo, se esparce fugándose en cadenas de palabras, signos, ademanes o sea lo que sea que toca la superficie de los oídos pero no tiene nunguna claridad, aquélla que por ejemplo un sueño nos entregaría: "Y sí, tú te tiraste por las escaleras y veía cómo morías (hay sectores que a Juárez...) y la desesperación me deshacía" piensa que soñaba uno, "A ver, ¿por qué cuando me encuentro con ese refrigerador (ya casi el maestro lo dijo todo...) despierto con ganas de orinar?" otro siente que soñaba. ¡Son los entes que determinan los servicios! - interrumpe el profesor con severidad... y el joven se impacta, su tímpano resuena con esas palabras. Entonces la paradoja: ¿qué no me escribo yo, o al menos sabía que me estaba escribiendo cuando entró de lleno la forma de una voz y no su fuerza? Tratamos de prever el futuro - entran otras palabras al oído: pero ya no importa. Hace tiempo que ese tiempo no me escribe, a pesar de que creo que sí me difumina.

Desesperación.

El yo a simple vista es sólo una forma gramatical pedestre para referirnos a nosotros mismos. El embrollo está en plantear al yo como a un uno indivisible matemáticamente. Pero no, planteamos que somos un uno disyunto - muy a la Badiou- sobre todo cuando estamos enamorados. Aquella división entre corazón-razón tan trillada.
Entonces, ¿uno, dos o varios? Este dilema ya lo planteaba Pessoa con sus heterónimos, después llegó Macedonio Fernández para gramatizarlo. Finalmente, Pablo Palacio entra con su mujer-creación para hablar de un yo que son dos que es uno.
Lo mismo pasa cuando se tiene dos nombres. Soy al mismo tiempo, yo-primera y yo-segunda al usar uno u otro, sobre todo por los momentos en que la gente decide utilizar.


Suspiiiiiiiiiiro.

P

Se supone que dedicaría el tiempo para corregir el ejercicio que "postie" anteriormente. Se supone que debería de haber lavado la casa de las tortugas. Se supone que debería estar con O. practicando maquillaje zombi. Se supone que debí de haber llegado ayer a clases. Se supone que no debería dormir con Noli en cama. Se supone que el fin de semana pasado debí de haber terminado trabajos finales. Se supone que debería de estar escribiendo trabajos finales.
Esto de hacer lo que uno debe hacer está cabrón. Sobre todo porque Noli viene, me lame la pierna y me ve con sus ojitos de perrito bebe. ¿Qué hacer? Pienso: A la goma! y me pongo a jugar con ella o a escuchar música o cualquier cosa. Mi disciplina es intocable -cómo lo haría si nisiquiera la encuentro! jaja-
Casi siempre espero a las vacaciones para hacer las "cosas que quiero" y cuando llegan, no hago nada y así, me la vivo postergando. ¿Para qué? Podría hacer una lectura hermenéutica, deconstructivista, estructuralista, psicoanálitica. No sirve de nada.
Mejor me voy a hacerlo o al menos a intentar.

Well, well, well.

Once, I looked up and saw a tiger cub entering the garden. Strange though, I thought tigers didn't exist and the garden was in the Imaginary order.
En "esta dimensión del engaño", las imágenes provenientes del espejo eran mi única posibilidad de interacción con el tigre, pequeño, cariñoso y juguetón.
Algunos días experimentaba sobre mi piel con sus garras y, cuando creaba heridas -que también eran suyas-, lamía con extremo cuidado intentando resarcir el daño. Sólo una vez experimentó con sus colmillos, lo que resultó en un torrente de sangre que, para nuestra sorpresa, parecía podrida. Sobre el pasto dejó una mancha similar a una de aceite de carro. Nunca la pudimos quitar por más que limpiaramos, arrancáramos el pasto o moviéramos la tierra.
Ahora, con sangre nueva producida por ambos, sabemos que ha llegado la hora de morirse-matarlo. Él no ha intentado huir. Al contrario, se adentró en mí por las heridas abiertas.
Sostengo el arma. Aún no puedo destruir el espejo.

desayuno

desayunar kiwi y plátano

y que el mundo que habita los platos azul y blanco

los que no se usan y sólo se contemplan

empiece a desprenderse de su mundo vertical y frío

y aterrizan en los respaldos de mis sillas dos golondrinas

y me acompaña en el desayuno un guerrero japonés 

al que casi tengo que adivinarle la cara

y tres campesinos de la edad media y su buey, que ya han dejado la sala llena de lodo, parecen asustados, discuten entre ellos

                   rodean la televisión y la tocan con tremenda desconfianza.

y como no voy a ponerme averiguar qué pasó,

corro por mi libro de haikus y le pido a mi japonés que los lea

así se me va la mañana...

(entre palabras que no conozco pero que me hacen temblar) 

hasta que los platos 

vuelven a absorber a sus personajes 

y desprenden un sutil golpe de luz.

Nardo

Inmadurez psíquica

Hoy el texto viene desde el enojo y como este, es breve.

1.
Como diría Cardenal:
Tú ni siquiera
mereces un
epigrama.


2.
En mis palabras:
A
la
chin
gada.

3.
Como ya estoy más tranquila y -admitámoslo- con el pecho menos ardido, me haré discursos donde fundamente esto racionalmente.

4.
Después, cuando ya no sienta nada. Se quedará en mi memoria y reverdecerá, porque a su luz los recuerdos son cálidos.

5.
Esperemos a que eso pase.

6.
Disculpen la mediocridad.



(Lo escribí hace tiempo, a la ceiba ceibosa le gustó. lo re-pongo)

Intervención a una canción.

"But everybody says this place is beautiful
And you'd be so crazy to say goodbye
But everything's the same this town is pitiful
And I'll be gettin' out as soon as I can fly"
Y cuando voló, se lo tragó una bolsa de plástico.
"Life goes by, on a Talihina sky"

¡¡¡El horrooor!!!

Revisando mis archivos de la licenciatura, me encontré unos cuantos artículos académicos sobre cine de terror. Se que acá no es repositorio, pero pensé que podría postearlos a modo de celebrar estas fechas. Los artículos sólo abordadn filmes de horror post 60's y pre 2000's. Así que ni habrá horror gótico, ni docu-ficción o porno-tortura. :P

Los títulos son:

Magistrali, Tony. "The Body Terrified. The Texas Chainsaw Massacre, Halloween, Friday the 13th, A Nightmare on Elm Street", en Abject Terrors. Surveing the Modern and Postmodern Horror Film. Nueva York, NY: Peter Lang Publishing. pp. 147-176


Pinedo, Isabel Cristina. "Postmodern Elements of the Contemporary Horror Film", en The Horror Film. Stephen Prince (Ed.). New Brunswick, NJ: Rutgers University Press. 2004. pp. 85-117.


Rich Reiner. "Marion Crane’s Roles of 'Psycho' and Future Female Roles Using Semiotic-Structural Analysis". [Ponencia de origen desconocido, porque no encuentro la ficha completa...].


Robinson, David. "The Unattainable Narrative: Identity, Consumerism and the Slasher Film in Mary Harron's American Psycho". CineAction. No. 68. 2006. pp. 26-36.


Wood, Robin. "An Introduction to the American Horror Film", en Movies and Methods. Vol. II. Bill Nichols. (Ed.). Los Angeles: University of California Press. 1985. pp.195-220.

Haz click aquí para descargar los artículos

Ocote communicavit

...Y llegó la hora ¿llegó la hora? ¡llegó la hora!

Esta entrada se divide en tres.
Alicia y los ahuehuetes
Foto de Juan Rulfo, 1949.

Uno: Eran las 5:09 am y seguía despierta. Claro que lo escribí hace mucho. Ayer, eran las 5:09 am y seguía dormida después de un dolor de cabeza infernal derivado del líquido verde que osé tomar contigo pese a mis propias precauciones. El tigre puede despertar.
Seguramente el adjetivo no es feo (quizá será "penetrante"), pero si lo vemos como algo positivo, ¿no lo estaremos incentivando a que se levante y nos devore?
Dejemoslo así, en un espejismo de abcedarios, raspados y felicidad embotellada.

Dos: Árboles
Debido a que aquí han habido varios posts concernientes a la cualidad de su árbol en cuestión, deberé decir que no me siento identificada con el Ahuehuete, o "viejo de agua", "viejo de las aguas".
No soy vieja, no tengo esa solemnidad magnífica de estos árboles, soy en muchos sentidos infantil, muchacha inverbe que no sabe nada de nada ni de nadie.
Si sería un árbol sería de esos bonsai que uno carga consigo para donde vaya y que son sumamente delicados, aunque tienen una gran capacidad relacional con aquellos cerca.

Lo que sí es que tengo mucho de corteza y poco de dulzura.

Lo elegí porque son los primeros árboles que recuerdo que me causaron una gran conmoción interior. Los conocí en Aguascalientes durante una nefasta toma de foto de generación en la que salgo con cara de triste porque era la única que tenía. Cada vez que veo uno me dan ganas de abrazarlo y llorarle mis pocas estúpidas penas como un nieto en las faldas de un abuelito cariñoso.

Tres: Amor

Creo soy la única (chica) sin haber escrito sobre amor, hombres o algo que se le parezca. Lo haré ahora como en una especie de diálogo.
"Algo en mí ha muerto": Está claro que desde hace poco partes de mi murieron bien muertas.
Germina, crece, florece, muere y se pudre. Después no hay nada que hacer. A veces se muere con el color aún encapsulado en sus hojas.
Lo que sé sobre él es que es cosa de cada uno siempre, el amor no es compartido. La relación lo es.

baba balacera

todo está mojado
vivimos en un charco esférico
flotando en el espacio
somos el ciclo del agua
un líquido círculo vicioso
una necedad de lágrimas
un escupitajo suspendido en la galaxia
un asalto a mano armada
con una pistola de agua
¡arriba las manos o disparo!
(te hice alabar al cielo)

por favor y gracias.

Nardo

Nostalgia ante una banca.

Ayer pasé frente aquella banca, aquel lugar dónde se desembocó la tragedia. Percibo una sensación de satisfacción antes que cualquier otra. No importa ya el origen sino las consecuencias, la destrucción y reconstrucción de una vida.

Cuántas cosas ha captado esa banca en su materia, cuántas tragedias han ocurrido frente a ella, o en este caso, en ella. La miro notando una sonrisa en mi cara, la rodeo, la examino conservando cierta distancia: la respeto. Está instalada ahí, en el tiempo de mi memoria, en el tiempo de mi existencia...

Mi guión en proceso # 2

Argumento (Secuencias 1-3)

Secuencia 1: Créditos iniciales

Fade in. Desde el asiento trasero de un automóvil, se ve la espalda de un hombre joven. Se trata de José. La visión al exterior del coche queda fuera de foco pero se puede apreciar que es de noche, además de las luces traseras de otros autos. Se escucha la overtura de Carmen:

José baja la ventana y saca la mano con la esperanza de que lo dejen incorporarse a otro carril. Desde la ventana situada detrás del asiento del conductor se puede ver que los autos pasan muy cerca unos de otros y no permiten que el chico se incorpore. Su lenguaje corporal denota frustración. Close-up a la nuca de José. Su cabeza queda fuera de foco y el exterior a través del parabrisas queda enfocado. Se puede ver el ángel de la Independencia.

El auto entra en un retén. A medida que avanza en la fila, se ve a uno de los policías preventivos haciendo señas. José discute con otro policía desde su coche. El policía saca un alcoholímetro y le coloca una boquilla nueva. Corte a long shot de la fachada del Torito. Termina la overtura de Carmen. Fade out.

Secuencia 2: Con la Carmen no te metas, por las rampas de Sevilla…

Fade in. José está en el Torito. Escucha barullo y se acerca hacia la fuente. Encuentra a la Manuela peleándose con otro travesti. Ellas se empujan y se jalan de los cabellos. Los demás presos miran y vociferan, avivando la pelea. La Manuela araña al otro travesti en el cuello y el cachete. Ella empuja a la Manuela y la derriba. Se quita uno de los tacones. Lo levanta para golpear a Manuela con fuerza en la cara. José toma el brazo del travesti y detiene la agresión. Continúa apretando la muñeca del travesti hasta que la cara de ella deja de expresar rabia y muestra señas de dolor. José suelta al travesti. Ella se aleja. Él baja la mirada. Ve a la Manuela tirada en el suelo y llorando. José la ayuda a levantarse. [Acá pongo la que para mí es la mejor de todas las adaptaciones cinematográficas de la pelea entre Manuelita y Carmen. ¡Esto es cine chingao!]

Ambos se sientan sobre un camastro. Él pregunta el nombre de ella y por qué la metieron al Torito. Ella dice su nombre. Comienza a escucharse el aria “Près des remparts de Séville”:

Mientras la música suena se ve a la Manuela y a José platicando. Ella gesticula mucho. Hace señas que refieren embriaguez, baile y violencia. Él la mira atento. Ella es muy coqueta: Coloca sus manos sobre los muslos de José y lo mira fijamente. José se sonroja un poco. Ella coloca su mano sobre el cachete de José. Se levanta. Mientras la Manuela se aleja, José la mira casi boquiabierto. Fade out.

Secuencia 3: El amor es un ave caprichoso

Fade in. José está sentado sobre la banqueta afuera del Torito. Es temprano en la mañana. [Se me sugirió en el taller que el travesti con quien peleó la Manuela saliera primero del edificio, viera a José con pavor y se alejara. No estoy seguro si agregaré eso.] La Manuela sale del edificio. Se despide de unos policías en la entrada echando sus brazos sobre los hombros de ellos, colocando las manos de los policías en las caderas de ella, haciendo que ellos la nalgueen.

La Manuela entra a una vecindad. Llega a un patio lleno de tendederos. Al fondo, varios travestis fuman cigarros. Algunas de ellas están desmaquilladas, se han quitado las blusas o los zapatos. Una le frota los pies a otra. En el suelo hay pelucas, cremas y acetonas. Ella pregunta por su padrote, el ‘Pastas’, y las demás le contestan que fue al vapor a ‘hacer negocios’ [esta expresión puede variar cuando desarrolle los diálogos]. José la ha seguido y se esconde tras una pared. Ve que La Manuela descuelga algunas ropas y pide a las chicas que le hagan casita. José se acerca con mucho cuidado, ocultándose entre la ropa tendida. La Manuela se desnuda. Se escucha el aria "L'amour est un oiseau rebelle" (la Habanera):

Ella se quita extensiones, sostén, bragas y rellenos. Se ve el cuerpo delgado pero bien formado de Manuel a través de las piernas y la ropa traslucida de sus compañeras. José no despega los ojos de la escena. Se mira la parte baja de la espalda de Manuel y el inicio de sus nalgas firmes. Él toma las prendas de hombre que descolgó. Las coloca sobre su cuerpo preguntando a las demás qué tal se le ven. Manuel se viste con un conjunto. Se sienta en una de las cubetas donde estaban los travestis. Una de ellas lo ayuda a desmaquillarse. Manuel se despide y camina hacia la salida por entre los tendederos. José va tras de ella. Los travestis lo descubren. Ríen quedito y murmuran algunas frases de complicidad.

Ocote dixit

Pa' que te enteres desde el principio:

Mi guión en proceso # 1

Aquí debería estar tu nombre.

Hay ciertos elementos similares entre la escritura y la lectura, ciertos estados que trascienden a la historia, que llevan directamente al autor. El estado en que escribo esto es justo ese, uno compartido. Quizá soy solamente yo. No. Son las atmósferas, ya que no nos percatamos de detalles pequeños como si los narcisos son azules o blancos, sin embargo, nada sobra. O quizá no están, porque como diría A.P.: No hay un jardín.

Don Rube, le debo el título de estas palabritillas. Pero. Por favor. No me afloje la lágrima. Son de la misma secreción en cualidad, peso, textura y color como las sacadas por Disintegration de The Cure. No el disco, la canción.

Creo que todavía no somos de piedra, ¿o no Andru?

Mi guión en proceso # 1

Adaptación libre de:

Carmen, la novela de Prosper Mérimée y la ópera de Georges Bizet

Línea argumental:

José falla la prueba del alcoholímetro. Es llevado al Torito, donde conoce a la Manuela [guiño intertexto-cinematográfico a El lugar sin límites (1967/1978) de José Donoso/Arturo Ripstein] y queda fascinado con ella. Él espera a que ella salga, decidido a seguirla por la calle. La Manuela guía a José por una ciudad de México que él desconocía. En el camino, ella se aburre del cortejo de José. Se enamora de un judicial/albañil [aún no lo decido]. El desaire de la Manuela puede tener consecuencias fatales.

Acá están mi Manuela y mi José primigenios. José será menos homofóbico (¿o no?) y la Manuela más... ¡igual a la estupenda actuación de Roberto Cobo! Quizá sea MÁS ambigua con respecto a su género. Me encantaría ver a la Manuela de Manuel y que así igual le resulte atractiv@ a José...

Ocote dixit

Algo en mí ha muerto.

manos

mira mis manos extendidas
tienen son luz condensada infinita
tócalas con tus manos extendidas
son tienen ojos minúsculos
nuestras manos se enredan
se confunden y se tuercen y son límites y puentes
mira cómo están hechas para tocarse
para asegurar su mutua existencia
para comprobarse la una a la otra
para bailarse los dedos y las líneas
mira nuestras manos de chispas totales
manos estrellas últimas consecuencias
aquí está
entre nuestras manos
la vida.

Nardo

Fetichista

¿Cómo cambiar las hojas de papel por una fría pantalla? ¿Cómo olvidar el suave color amarillo de las páginas añejadas? ¿Cómo preferir el plástico que la tinta? No entiendo cómo alguien puede vivir sin un libro. Sin las arrugas que se formaron en la página ochenta, por las lágrimas que derramé al leer mi novela favorita, y que ahora yacen ahí como cicatrices de un recuerdo. Sin el aroma que se desprende de ese libro que me heredó el abuelo, al abrirlo después de mucho tiempo. Sin las imágenes ininterrumpidas de mi imaginación, y que sólo viven en mi cabeza sin que nadie deba decirme cómo son. Son mías, sólo mías. Sin las marcas en la esquina que puse cuando olvidé el separador. Sin los subrayados de mi lápiz. Sin los recuerdos de la primera lectura, al volver a abrir el libro por cuarta vez. Sin las preguntas que me hice a mí misma, anotadas junto al texto... ¿Cómo? Llámenme fetichista, pero es que ¿existe un mejor romance?

Gotitas.

El saxofón calma mientras continúan. Caen. Al inicio no se sentian listas como para salir de su cuenca, ahora se avientan sin chistar. Salen por una presión incontenible, los recuerdos, las ausencias y el extrañamiento las obligan. Se ahogan al sumergirse en el aire. Escucho sus quejidos, sofocados por el temor de despertar a alguien. Son (tienen que ser) solitarias.
En su agonía las acompaña un atabaque, habla de ambos. Dice: ese día no apareciste, aunque prometiste que irías. Estabamos en el pasto cuando llamaron. Te habían encontrado. Incrédulos te buscamos. Que te vieron, que llamaste, que estabas... Pero no, en aquellos momentos te sacaban del auto donde moriste. Te vimos de nuevo cuando tu piel era ya morada, tu carne fría y descomponiéndose. Al menos eso nos dijeron, por eso te enterraron tan rápidamente. Y ella te acompaña, están cerca, ¿la has escuchado? De ella sí tuvimos tiempo de despedirnos. Bueno, los que pudieron. Los que llegaron. Aunque yo le hable del clima, del calor incesante, del tapabocas, de los otros que estaban postrados en la blancura hospitalaria. No explicité mi adiós... Cómo se decir adiós así, sin más, como si fuera cualquier cosa, como si se fuera a repetir, como si se pudiera pronunciar. Recordamos los últimos días con la cabeza. Aún tenemos el cabello corto. Ese fue nuestro adiós, aunque no lo sabíamos.

Ópera = trabajo (sociocultural!)

Como ando medio seco de literaduda, hablaré de mi obsesión con el espectacular:


(1942) arquitecto: Félix T. Nuncio. Ubicado en Serapio Rendón, casi esquina con San Cosme; allá donde solía vivir Ahuehuete (la San Rafa!).

Como se sabe, esta maravilla del art decó lleva décadas abandonada, a pesar de ser un espacio céntrico y GIGANTESCO. Desde que vi el cine por primera vez he soñado con comprarlo y convertirlo en centro cultural.

Quiero seguir el modelo del Circo Volador (Cda. de la Viga #146, col. Jamaica [cerquita de mi casa!]). Los miembros de esta asociación recibieron el cine "Francisco Villa" en comodato, a través de un Permiso Administrativo Temporal Revocable (PATR). Desde años anteriores, habían construido un programa de investigación aplicada en materia de juventudes populares en la ciudad de México.

Con amplio conocimiento de causa acerca de las formas de agregación juveniles, desarrollaron un proyecto cuyas actividades están enfocadas a la capacitación de los jóvenes en áreas básicas como la plomería y la albañilería, en áreas técnicas como computación y producción radiofónica, la elaboración de talleres artísticos y el fomento a la producción cultural de los distintos grupos sociales de acuerdo con sus intereses.

Me encantaría hacer algo similar con el Cine Ópera. La propuesta del Circo Volador de vincular la investigación académica aplicada con la producción cultural me parece sumamente atractiva. En mi caso, quisiera que el proyecto se enfocara en sectores populares de la disidencia sexual. En este sentido (y dado lo GRANDE que es el espacio), se podría acondicionar alguna parte del cine como albergue.

Así como sucede en el Circo Volador, se organizarían eventos para chic@s de clase media, quienes ayudarían a chic@s de clase baja con su colaboración económica. También se podrían establecer áreas académico-administrativas. Allí (en mi sueño ocotero), investigadores del Programa de Estudios en Disidencia Sexual de la UACM podrían hacer trabajo de campo.

Por desgracia(?), el pasado 3 de junio los derechos sobre el Cine Ópera quedaron en manos del INBA. Ya se tienen proyectos de restauración para el edificio. Quién sabe cuál será el destino del Ópera... En fin, me quedó con el Cosmos, o mejor con el cine Orfeón; ¡cerquita de la Alameda central y donde sucedieron los hechos violentos que cuenta Parménides García Saldaña en "El rey criollo"!

(aclaración)

Los hombres piensan que soy jacarandá porque ando muerta de amor. Se equivocan, están malogrados. Yo amo porque son amables, porque es imposible no enamorarse al menos (cientoveinti) cuatro veces al día (al menos). Yo amo por rumbo al cielo, por donde se encuentran los nidos de los pájaros, amo cuando son voces de durazno, cuando son ojos de madera, cuando son barbas de huracán. Amo cuando descubro a los hombres, cuando me doy cuenta de su fortuna y su miseria, cuando me parecen perfectos y deseo desgranar su voz. Amo pues, como puede amar un árbol a la mitad del camino, llorando flores y suspirando cuando sopla el cielo. No me malentiendan, amo como la madre tierra. Así, sin deseos perpetuos ni complicaciones.

primicias

¡Bendito campo de cultivo donde he caído! ¡Bendito sol, bendito pasto, benditos lentes oscuros y motocicletas! Ahora me doy cuenta de cuánto voy a sufrir de gozo, porque me haré inmune a la belleza, porque hay demasiadas aquí: estoy inundada, invadida, falta poco para que me enferme. Puedo mirarlos, mirarlos siempre como con la dulzura de quien sabe que ellos no me mirarán nunca, porque ellos también se han hecho inmunes, posiblemente ni siquiera sepan que hay una jacaranda en medio del jardín que los florece en primavera. La hay, mi nombre es jacarandá. Los miro y enamoro.

Jerga

me dejaste en la cubeta
el agua ya percudida
y mi cuerpo de jerga descolorida, deshilachada, desdicha
sólo supo quedarse ahí
en estado anfibio
un anfibio paralizado
sin ancas, sin ojos, sin lengua
condición de isla
sin náufrago, sin palmera
el viento se da la vuelta
o esquiva mi cuerpo
de burla de jerga
trapeaste los meados del perro
me exprimiste y me dejaste
en la cubeta
en la esquina
en la cocina

foto y texto:
Nardo

Si querías agua fria, jacarandá, esto es agua fría.

Es agua de beber, después de muchos ojos (los mismos) de tomar las mismas (cálidas) lagrimitas una y otra vez. Es agua de manantial, agua de río, agua que hace falta, agua que me saca flores (y cantos). Allá vas, jacarandá, a empaparte y morir (de frío) y luego, bruja, renacer poquito y sacar morados claros y oscuros.

Morados claros y semioscuros.

Ya llegó eL ocote!

Yo soy eL ocote chino y declaro, inauguro, instauro este espacio como 'Ocotepec': El lugar de los ocotes, los jototes y de los jocoques. Si anduviera algún tejo lindo por allí, se podría negociar un cambio de nombre por: 'lugar de los tejocotes.' He dicho.

Secreto ajado

Te amos

entre oscuras sinfonías,

besos graves

reservados para dos,

caricias laxas

ante miradas ciegas.

Aquí,

condescendiendo a tus embrujos,

me paro escéptica

ante la exquisitez de lo prohibido.

Me canso, me desgano.

Me pides sigilo,

yo me encomiendo.

Pero caigo exiguamente

fatigada.

Me disminuyo,

me ahogo, me engrisáceo.

Me sacio, me atasco,

me excedo.

No puedo, no debo.

Tal vez quiero.

Quiero. Amo.

no soy un árbol porque soy muy delgada

soy joven y soy pálida y no tengo suficientes raíces

corrijo, no tengo raíces

me cosecharon en un campo

las manos de algún hombre que me venderá a otro hombre

que me venderá a otras manos...

me encuentras en los puestos de flores

en los camellones

en las banquetas

en la ciudad

...y de ahí voy a parar a algún florero

en alguna cómoda

en alguna mesa

en alguna casa

o quizá en una iglesia

mi tallo es largo

mis flores numerosas, pequeñas flores blancas

blancas niñas chapeadas

niñas que abren los ojos

que abren las manos

que se abren a la luz

niñas que extienden su fragancia

en toda la habitación, hasta el pasillo, hasta el patio

flor que en el atardecer

es risa inevitable.

Agavaceae "alias" Nardo.

Vacíos malentendidos

El aquelarre de las caricias.

Tengo frío.. ya sé que repito esa frase estos últimos días. Hoy, literalmente. Tengo un frío de aquellos que narran en las novelas, se mete por dentro y come, cual zombi, mis entrañas. Lo más probable es que me enfermaré.

Ayer soñé con pinguinos, hielo, naufragios y el cielo siempre azul. Recuerdo vagamente (as in no tengo la menor idea si lo dijeron o no) que en la película de Inchepchon los personajes comentan que en el sueño todo parece tener sentido, pero en el instante que despiertas te percatas de algunos detalles que no encajan al repasarlos. ¿Para qué quiero sueños "reales"? Los prefiero verosímiles.

Creo firmemente, dado mi sueño de ayer, que aquellos "detalles" hacen quedar a cualquier efecto especial de película joligudense muy mal parada. Claro, si logramos recordarlos.

El punto del sueño era este. Al final de mi calle yacía el hielo. Cuando era pequeña viví en donde nevaba y el paisaje se saturaba de azules y blancos. Bueno en la oniria este paisaje se repetía exageradamente. Para llegar a un "sitio" debía cruzar el hielo deshecho bajo el agua aún no congelada. En aquél lugar había un tragaluz a lo alto, a través de él se veían a unos pigüinos (con diéresis y todo) sobre una capa de hielo. Estaba debajo, or so it seems.

Hoy encontramos al LI en Donceles.

Paradojas bancarias

Tras haber pasado por algunas (malogradas) experiencias amorosas, hacer largas observaciones y compartir mis ideas con otras mujeres, he llegado a la conclusión de que los hombres son como bancos. Me refiero a los intermediarios financieros, no a los asientos. ¿Por qué digo esto? Porque en ellos hacemos grandes inversiones, con la esperanza de ser retribuidas con suficientes beneficios; esperamos que los intereses crezcan para que nuestras inversiones rindan… nunca pasa. Abonamos y abonamos en nuestra cuenta, y al final terminamos endeudadas, sino es que hasta embargadas. En fin, mientras me mantenía reflexionando en ello, casualmente llegó a mis manos un libro de economía… Todo el mundo me veía como una loca mientras reía a carcajadas leyendo el capítulo que hablaba de los problemas de cambiar de banco.

Las aseveraciones de ese libro sólo vinieron a confirmar mis sospechas. Quiero compartir con ustedes un poco de lo que leía, y creo que entenderán mejor mi conclusión. El libro se llama La falta de competencia en México, y el capítulo en cuestión es ¿Gana más el más eficiente? Competencia en el mercado bancario mexicano, del autor Jaume Sempere. A continuación, algunos de las afirmaciones encontradas:

• Mover su cuenta de un banco a otro lleva a los consumidores a asumir diversos costos, por ejemplo, los relacionados con cambiar domiciliaciones de pagos en la cuenta bancaria, cambiar de tarjeta de crédito, y otros servicios que están asociados a la cuenta.

• Aparte de los costos de transacción, existen los inherentes a la incertidumbre de cambiar de cuenta de todos sus servicios. Existe además otro tipo de costo que tiene que ver con el conocimiento que el banco tiene del consumidor y el del consumidor acerca de los procedimientos del banco.

• El que a un consumidor le resulte costoso cambiar de proveedor de servicios financieros limita su búsqueda de mejores opciones. Esto puede llevar a que los bancos que llevan más tiempo en el mercado ganen mayores beneficios aún cuando no sean los más eficientes.

• Los costos de transacción dependen de la carga burocrática que suponga cambiar las cuentas, del monto total de servicios que se ofrezcan ligados a la cuenta y del tipo de cuenta que se esté abriendo.

• Otra fuente de costos por cambiar de banco radica en que los bancos tienen mayor información sobre la calidad crediticia de sus clientes que otros bancos. Esa información es de mejor calidad conforme la relación se alarga en el tiempo y puede perderse cuando los clientes cambian de banco. Eso supone un costo ya que los prestatarios de alta calidad son tratados de igual manera que los de baja calidad.

• Los costos de moverse reducen la competencia “en el mercado”, sin embargo incrementan la competencia “por el mercado”.

• Otro costo de cambiar de banco es que los consumidores que escogieron comprar los productos de un banco quedan de cierta forma atados a él.

• El poder de mercado que los costos de moverse dan a un banco dependen de la cantidad de clientes viejos que se moverían ante un incremento marginal del precio y de la cantidad de clientes nuevos que dejaría de atraerse con dicho incremento.

• En consecuencia, los costos de cambiar de banco pueden ser una barrera para que en el mercado bancario los más eficientes sean también los más exitosos, al dar una ventaja comparativa a los agentes que llevan más tiempo en el mercado.

• La mayor parte de esta evidencia se basa en la reacción de los mercados accionarios ante el hecho de que permanezca o se rompa la relación de las empresas con sus bancos. Si permanece la relación se intuye que es porque el banco, que tiene información sobre la calidad de su cliente, considera que es un buen prestatario. Por lo tanto, la permanencia de la relación implica que las acciones de la empresa sean bien consideradas por los mercados accionarios.

¡Helo ahí! Puede que estén de acuerdo conmigo o no, pero no cabe duda que se trata de una gran metáfora de las relaciones amorosas humanas. Y no lo sé, puede ser que incluso, para los hombres, las mujeres también seamos como bancos. Todo es posible.

Re escribir=es, [...] vivir.

Los últimos días, más bien meses, me he preguntado sobre qué escribir. La pregunta no era esa, sino a quién escribir. Hay algunos ojos, dedos y teclas familiares aquí. De algún modo me conocen. De algún modo los conozco. Las miradas se cruzan y el espejo se rehace.

Es lo que siempre me ha dado miedo, de esas tantas cosas, es como desnudarse a plena luz del día y por lo mientras, no soy exhibicionista. Mi nombre no figura en ningún lugar y no lo hará nunca.
Un traductor (des)dice lo otro. Es como una pequeña mosca que mastica para vomitar. Es lo que he elegido ser, no tragar. Un acto por demás cobarde, superyóico.

Siempre me ha gustado estar a tientas, en esos pequeños actos intermedios. En aquellos no lugares donde (e)s(t)oy.

¿De qué va el blog?

La albura es una parte debajo de la corteza del árbol. Es el sitio donde se generan los anillos del crecimiento y es llamada "nueva madera".
Cómo tal, el blog es una exploración escritural de varios autores, sin una voz curtida por el tiempo y la intemperie. Los textos producidos son un ensayo de temas, perspectivas, etc. por lo que puede haber variantes entre una entrada y otra, o que incluso presenten posturas opuestas con relación a una misma cosa.
Ya en aspectos personales, los autores son (o fueron) estudiantes de carreras universitarias ligadas con el arte y la cultura.

Aquí una presentación coral: (Con actualización para incluir a los nuevos autores)

Ceiba: Pensamientos descoloridos

Y se presenta aquí un espacio más, un terrible vacío que se poblará con ideas bocetadas... intentos de llevar la idea a la realidad: al espectador. Pensamientos descoloridos saldrán expulsados desde la oscuridad de la mente, de mi mente. La mente de una artista: una escultura, pintora, fotógrafa... no de una escritora.

Arce: Arcenidades

Suelo ser apreciada por la capacidad ornamentaria que tengo: tal vez hayas pasado por donde estoy cientos de veces, pero apenas y notas mi presencia. Sin embargo, si un día te detienes a poner atención a lo que está a tu alrededor, notarás que yo siempre he estado ahí, pasiva, silenciosa, esperando el momento adecuado en el que decidas acercarte. Sé que cuando llegue a una edad avanzada puedo convertirme en un árbol realmente imponente; mientras tanto, permanezco amigable, a voluntad de quien en un gesto de confort guste acercarse a la tranquila sombra que dejo caer al extender mis ramas bajo el sol. A veces necesito mi espacio para crecer y desarrollarme, por eso prefiero los sitios de paz. Me gustan las zonas templadas y los jardines frescos y húmedos, pero creo poder soportar bien el frío si necesitas de mi calidez en aquellos duros inviernos de la vida. Baste decir que me adapto fácilmente a climas marítimos y a todo tipo de suelo. Voy madurando día a día, hora a hora, para convertirme en ese gran árbol emblemático que deseo algún día llegar a ser. Es por eso que no soporto las podas excesivas, sólo una pasadita de vez en cuando: necesito extenderme tanto como me sea posible. Espero nunca incomodarte en el proceso. ¿Sabes? Un arce es capaz de muchas cosas. Me he cansado de contar las veces que me han dicho lo cambiante que soy: que si hoy de verde, mañana de amarillo y después de rojo. Pero es que así es la vida, y creo que uno debe dejarse ir con las estaciones. Pero siempre volveré a ser verde en algún momento. Y luego dejo brotar mis frutos que nacen, crecen, se desarrollan y mueren, si no son recogidos por el viento en el tiempo adecuado. Y hoy el viento ha llegado, y de tal manera me ha envuelto que en forma de palabras he decidido ir soltando mis frutos y mis hojas, en espera de que caigan en buena tierra. Algunas veces caerán como poemas, otras serán pequeñas narraciones, quizás alguna anécdota; pensamientos, críticas, sátiras, aforismos, metáforas... rara vez en forma de imagen. Lo mío-lo mío, son las palabras. Así he llegado a este espacio, y así espero haber dejado alguna idea de lo que soy en ti, lector, de lo que espero que aprehendas de mi. En fin, que estas arcenidades puedan llegar a formar parte de lo que te acompañe por el resto de uno de los días de tu vida.

Ahuehuete: ¡?

Primera entrada. Pienso sobre los "tenta-culos" del pulpo a la Gargantúa y Pantagruel, en la página "Shit my students write" ¡Vámonos de vacaciones!

Hace tiempo que quedé de escribir en un blog. Escribí sobre la ciudad (México, D.F.) y su relación con el hombre que la vive, cómo es que ambos se viven. De eso ya hace varias letras y años.
Escribiré de nimiedades, "en la digresión está la diversión" dice I.P. No hay que tomárselo tan seriamente.

Jacarandá: Sin título

Si querías agua fria, jacarandá, esto es agua fría.

Es agua de beber, después de muchos ojos (los mismos) de tomar las mismas (cálidas) lagrimitas una y otra vez. Es agua de manantial, agua de río, agua que hace falta, agua que me saca flores (y cantos). Allá vas, jacarandá, a empaparte y morir (de frío) y luego, bruja, renacer poquito y sacar morados claros y oscuros.

Morados claros y semioscuros.

Ocote: Ya llegó eL ocote!

Yo soy eL ocote chino y declaro, inauguro, instauro este espacio como 'Ocotepec': El lugar de los ocotes, los jototes y de los jocoques. Si anduviera algún tejo lindo por allí, se podría negociar un cambio de nombre por: 'lugar de los tejocotes.' He dicho.

Nardo: Sin título

no soy un árbol porque soy muy delgada

soy joven y soy pálida y no tengo suficientes raíces

corrijo, no tengo raíces

me cosecharon en un campo

las manos de algún hombre que me venderá a otro hombre

que me venderá a otras manos...

me encuentras en los puestos de flores

en los camellones

en las banquetas

en la ciudad

...y de ahí voy a parar a algún florero

en alguna cómoda

en alguna mesa

en alguna casa

o quizá en una iglesia

mi tallo es largo

mis flores numerosas, pequeñas flores blancas

blancas niñas chapeadas

niñas que abren los ojos

que abren las manos

que se abren a la luz

niñas que extienden su fragancia

en toda la habitación, hasta el pasillo, hasta el patio

flor que en el atardecer

es risa inevitable.